Maliwan Waffles

Rated 3.4/5 based on 292 customer reviews

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Matías Moltrasio / Movie Info En Brazos de un Asesino is a movie starring William Levy, Dalisa Alegria, and Ettore D'Alessandro. Victor (William Levy) has a deep secret - he is a cold-blooded assassin. Smooth talking and seductive, Victor was raised to do one / rating 40 vote / release Date 2019 / Genre Romance / Tomatometer 6,7 of 10.
K lindaa familia ?. Download Alonso Damaso - Hijos De La HIJOS DE LA IRA DÁMASO ALONSO A EMILIO GARCIA GOMEZ Por su amistad Gracias. eramus natura filii irae sicut et ceteri. Ephes, II, 3 Insomnio Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas. A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches? La injusticia ¿De qué sima te yergues, sombra negra? ¿Qué buscas? Los oteros, como lagartos verdes, se asoman a los valles que se hunden entre nieblas en la infancia del mundo. Y sestean, abiertos, los rebaños, mientras la luz palpita, siempre recién creada, mientras se comba el tiempo, rubio mastín que duerme a las puertas de Dios. Pero tú vienes, mancha lóbrega, reina de las cavernas, galopante en el cierzo, tras tus corvas pupilas, proyectadas como dos meteoros crecientes de lo oscuro, cabalgando en las rojas melenas del ocaso, flagelando las cumbres con cabellos de sierpes, látigos de granizo. Llegas, oquedad devorante de siglos y de mundos, como una inmensa tumba, empujada por furias que ahíncan sus testuces, duros chivos erectos, sin oídos, sin ojos, que la terneza ignoran. Sí, del abismo llegas, hosco sol de negruras, llegas siempre, onda turbia, sin fin, sin fin manante, contraria del amor, cuando él nacida en el día primero. Tú empañas con tu mano de húmeda noche los cristales tibios donde al azul se asoma la niñez transparente, cuando apenas era tierna la dicha, se estrenaba la luz, y pones en la nítida mirada la primera llama verde de los turbios pantanos. Tú amontonas el odio en la charca inverniza del corazón del viejo, y azuzas el espanto de su triste jauría abandonada que ladra furibunda en el hondón del bosque. Y van los hombres, desgajados pinos, del oquedal en llamas, por la barranca abajo, rebotando en las quiebras, como teas de sombra, ya lívidas, ya ocres, como blasfemias que al infierno caen. llegas hasta mí. He sentido la espina de tus podridos cardos, el vaho de ponzoña de tu lengua y el jirón de tus alas que arremolina el aire. El alma era un aullido y mi carne mortal se helaba hasta los tuétanos. Hiere, hiere, sembradora del odio: no ha de saltar el odio, como llama de azufre, de mi herida. Heme aquí: soy hombre, como un dios, soy hombre, dulce niebla, centro cálido, pasajero bullir de un metal misterioso que irradia la ternura. Podrás herir la carne y aun retorcer el alma como un lienzo: no apagarás la brasa del gran amor que fulge dentro del corazón, bestia maldita. Podrás herir la carne. No morderás mi corazón, madre del odio. Nunca en mi corazón, reina del mundo. El día de los difuntos Oh! No sois profundidad de horror y sueño, muertos diáfanos, muertos nítidos, muertos inmortales, cristalizadas permanencias de una gloriosa materia diamantina! Oh ideas fidelísimas a vuestra identidad, vosotros, únicos seres en quienes cada instante no es una roja dentellada de tiburón, un traidor zarpazo de tigre! Ay, yo no soy, yo no seré hasta que sea como vosotros, muertos! Yo me muero, me muero a cada instante, perdido de mí mismo, ausente de mí mismo, lejano de mí mismo, cada vez más perdido, más lejano, más ausente. Qué horrible viaje, qué pesadilla sin retorno! A cada instante mi vida cruza un río, un nuevo, inmenso río que se vierte en la desnuda eternidad. Yo mismo de mí mismo soy barquero, y a cada instante mi barquero es otro. No, no le conozco, no sé quién es aquél niño! Ni sé siquiera si es un niño o una tenue llama de alcohol sobre la que el sol y el viento baten. Y le veo lejano, tan lejano, perdido en el bosque, furtivamente perseguido por los chacales más carniceros y por la loba de ojos saltones y pies sigilosos que lo ha de devorar por fin entretenido con las lagartijas, con las mariposas, tan lejano, que siento por él una ternura paternal, que salta por él mi corazón, de pronto, como ahora cuando alguno de mis sobrinitos se inclina sobre el estanque de mi jardín, porque sé que en el fondo, entre los peces de colores, está la muerte. (¿Me llaman? Alguien con una voz dulcísima me llama. ¿No ha pronunciado alguien mi nombre? No es a ti, no es a ti. Es a aquel niño. Dulce llamada que sonó, y ha muerto! Ni sé quién es aquel cruel, aquel monstruoso muchacho, tendido de través en el umbral de las tabernas, frenético en las madrugadas por las callejas de las prostitutas, melancólico como una hiena triste, pedante argumentista contra ti, mi gran Dios verdadero, contra ti, que estabas haciendo subir en él la vida con esa dulce, enardecida ceguedad con que haces subir en la primavera la savia en los más tiernos arbolitos. Oh, quitadme, alejadme esa pesadilla grotesca, esa broma soturna! Sí, alejadme ese tristísimo pedagogo, más o menos ilustre, ese ridículo y enlevitado señor, subido sobre una tarima en la mañana de primavera, con los dedos manchados de la más bella tiza, ese monstruo, ese jayán pardo, vesánico estrujador de cerebros juveniles, dedicado a atornillar purulentos fonemas en las augustas frentes imperforables de adolescentes poetas, posados ante él, como estorninos en los alambres del telégrafo, y en las mejillas en flor de dulces muchachitas con fragancia de narciso, como nubes rosadas que leyeran a Pérez y Pérez. Sí, son fantasmas. Fantasmas: polvo y aire. No conozco a ese niño, ni a ese joven chacal, ni a ese triste pedagogo amarillento. No los conozco. No sé quiénes son. Y, ahora, a los 45 años, cuando este cuerpo y ame empieza a pesar como un saco de hierba seca, he aquí que de pronto me he levantado del montón de las putrefacciones, porque la mano de Dios me tocó, porque me ha dicho que cantara: por eso canto. Pero, mañana, tal vez, esta noche (¿cuándo, cuándo, Dios mío. he de volver a ser como era antes, hoja seca, lata vacía, estéril excremento, materia inerte, piedra rodada del atajo. Y ya no veo a lo lejos de qué avenidas yertas, por qué puentes perdidos entre la niebla rojiza, camina un pobre viejo, un triste saco de hierba que ya empieza a pudrirse, sosteniendo sobre sus hombros agobiados la luz pálida de los más turbios atardeceres, la luz ceniza de sus recuerdos como harapos en fermentación, vacilante, azotado por la ventisca, con el alma transida, triste, alborotada y húmeda como una bufanda gris que se lleva el viento. Cuando pienso estas cosas, cuando contemplo mi triste miseria de larva que aún vive, me vuelvo a vosotros, criaturas perfectas, seres ungidos por ese aceite suave, de olor empalagosamente dulce, que es la muerte. Ahora, en la tarde de este sedoso día en que noviembre incendia mi jardín, entre la calma, entre la seda lenta de la amarilla luz filtrada, luz cedida por huidizo sol, que el follaje amarillo sublima hasta las glorias del amarillo elemental primero (cuando aún era un perfume la tristeza) y en que el aire es una piscina de amarilla tersura, turbada sólo por la caída de alguna rara hoja que en lentas espirales amarillas augustamente busca también el tibio seno de la tierra, donde se ha de pudrir, ahora, medito a solas con la amarilla luz, y, ausente, miro tanto y tanto huerto donde piadosamente os han sembrado con esperanza de cosecha inmortal. Hoy la enlutada fila, la fila interminable de parientes, de amigos, os lleva flores, os enciende candelitas. Ah, por fin recuerdan que un día súbitamente el viento golpeó enfurecido las ventanas de su casa, que a veces, a altas horas en el camino brillan entre los árboles ojos fosforescentes, que nacen en sórdidas alcobas niños ciclanes, de cinco brazos y con pezuñas de camella, que hay un ocre terror en la médula de sus almas, que al lado de sus vidas hay abiertos unos inmensos pozos, unos alucinantes vacíos, y aquí vienen hoy a evocaros, a aplacaros. Ah, por fin, por fin se han acordado de vosotros! Ellos querrían haceros hoy vivir, haceros revivir en el recuerdo, haceros participar de su charla, gozar de su merienda y combatir su bota. (Ah, sí, y a veces cuelgan del monumento de una "fealdad casi lúbrica" la amarillenta foto de un señor, bigote lacio, pantalones desplanchados, gran cadena colgante sobre el hinchado abdomen. Ellos querrían ayudaros, salvaros, convertir en vida, en cambio, en flujo, vuestra helada mudez. Ah, pero vosotros no podéis vivir, vosotros no vivís: vosotros sois. Igual que Dios, que no vive, que es: igual que Dios. Sólo allí donde hay muerte puede existir la vida, oh, muertos inmortales. Oh, nunca os pensaré, hermanos, padre, amigos, con nuestra carne humana, en nuestra diaria servidumbre, en hálito o en afición semejantes a las de vues
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Tiene talento x guapo es la verdad. Pero q digan woooooowwww para nada.